Pobre(o)Tanas - As mãos de um artista separam a sua sensibilidade do mundo fútil que com ele se funde...

Joana tu és super inteligente, tens potencial... Não és mulher para mim.



(...)



- Desculpa ter entrado na tua vida pela segunda vez. Posso dar-te dois beijos de despedida?



- Não. Podes sair.





A. abre a porta, pega no saco dos seus pertences e vira-se para a ver uma ultima vez. Ela, vira a cara enquanto lhe fecha a porta para sempre. Tem aquele problema. Não consegue olhar nos olhos de quem lhe mordeu na mão. Sabe que terá de conviver com isso. Por falta de confiança em quem a rodeia.





Acabou.





Não sente dor. Já passou por ela. São companheiras de longa data. Sabem conviver.



Dos seus saltos altos, andar de felina confiante que sabe que provoca, ela dirige-se à casa de banho, acende uma vela, abre a torneira da água quente, da banheira, e deixa encher. Passa as mãos pelo cabelo escuro que lhe cobre as costas. Mira-se ao espelho. Não há vestígios de rimel escorrido pela face. Porque não chorou. Nunca choraria à frente dele. Seria humilhante de mais.



Despe-se e deita-se na banheira, submergindo a cabeça debaixo da água quente. No passado estaria a cortar o corpo para ultrapassar a dor psicológica pela física. Mas isso é para os fracos. Essa etapa já é tão longínqua que parece nem lembrar de como se faz.



Ergue-se, tacteia à procura do maço de tabaco. Acende um cigarro, sorve o fumo que expele pelo nariz, porque se sente um dragão quando o faz. A água continua a correr. O corpo está esgotado. Para ter forças para um recital daqueles, de três horas, que de nada lhe valeu, foi preciso não estar "só". Surpreendeu-se com a sua capacidade de deixar um homem bem mais velho sem fala. Esperava um adversário à altura. Com capacidade de comunicação e não um grunho que só soube dizer pouco ou nada.



Já nada doi. Talvez amanhã. Talvez nem sequer chegue a doer. Que coisas passam pela cabeça de um homem para mandar às favas algo que nem sequer tinha começado, quando estava tudo bem?



Pergunta que lhe martelou a cabeça o dia inteiro. Agora acabou. A pergunta é esquecida. Até porque chegou-se à conclusão que não era a vida dela que ele estava a empatar mas ela a dele. Quando foi ele que voltou à carga meses depois. Se era para os despejar, o trabalho está feito. Bem feito. Se há coisa em que não é parva, é nisso. Nunca o foi.



É forte o suficiente para amanhã pensar que foi uma queca sem importância. Porque sabe deturpar os sentimentos ao ponto de nem sequer sentir mais. Algo bom pode passar a mau só porque quer. Foi assim que se defendeu sempre. Engraçado como a dor é mesmo psicológica. Como os sentimentos são psicológicos. Quando podemos enganar a parte do cérebro que trata disso. E mostrar-lhe que é mau. Que não passou de nada. E quando o coração dispara de amor, mais tarde dispara de ódio, de raiva...



Para ela já não há odio, nem rancor, nem dor, nem pena. Porque isso é para os fracos. E desses não reza a história.